Le jour n'est pas levé, nous sommes mi-décembre
Et deux petits garçons attendent l'autobus
Du fond de la campagne résonne l'angélus
Les petits tremblotant se chamaillent et se chambrent
Le plus grand est assis, il doit avoir douze ans
L'autre fait des grimaces et saute sur un pied
Dans ses poches un trombone, une bille, un papier
Sur lequel est écrit, « la maitresse au piquet »
Il fait encore bien froid, le bout de leur nez coule
La tête emmitouflée sous de chaudes cagoules
Ils voient les autres enfants qui passent en voiture
Peut-être un peu jaloux de n'avoir pas, comme eux
Un parent qui les mène, en ces matins brumeux
Se jouant de la pluie et des températures
Et deux petits garçons attendent l'autobus
Du fond de la campagne résonne l'angélus
Les petits tremblotant se chamaillent et se chambrent
Le plus grand est assis, il doit avoir douze ans
L'autre fait des grimaces et saute sur un pied
Dans ses poches un trombone, une bille, un papier
Sur lequel est écrit, « la maitresse au piquet »
Il fait encore bien froid, le bout de leur nez coule
La tête emmitouflée sous de chaudes cagoules
Ils voient les autres enfants qui passent en voiture
Peut-être un peu jaloux de n'avoir pas, comme eux
Un parent qui les mène, en ces matins brumeux
Se jouant de la pluie et des températures
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